Crescendo

Allting började förra sommaren. Jag läste, jag kommer ihåg en roman som besviken mig. Mina förväntningar var annorlunda när jag fick den i mina händer men visade sig slutligen vara banal och kommersiell. Så trött på min nagging, säger min bror till mig: Varför skriver du inte en? Först skrattade jag, jag undrade, var och var? Senare började idén att mogna inuti mig. så jag tog penna och papper och utan att vänta tankar började ta form, vilket resulterar i vad vi håller i dag i våra händer. Och vad är ditt intryck av din första kontakt med skrivandet? Hur kände du hela processen? Jag erkänner att det var tre unika månader, med vad som helst. Tre månader av daglig friktion. Natt och utmattning. Jag bytte dessa tre månader och jag känner mig rikare. Det är något som jag gillade och visserligen jag kommer att upprepa, oavsett loppet av "Crescendo".

ovala porträttet

En berättelse från de vilda bergen, Det ovala porträttet, Nedstigning till Maultrem, Brunnen och pendeln, Berenice, Ögonhuset, Den svarta katten, Morden av Murg

RST simadiy

Jag korsar bibliotekets korridorer, som på något sätt är andens vägar. Jag viskar nästan till Saktouris dikt: "Jag har inte skrivit dikter / bara korsar i monument jag spikar." De flesta författare av dessa böcker är i alfabetisk ordning framför mina ögon. Det enda spåret av dessa böcker är deras fula kamp för att förklara, beskriva, förutse, informera, föreställa sig. Vad de gjorde med alla dessa böcker lyckades ett tag eller för andra. De har fått en evighet, men de är inte här nu för att klara det. Useless evighet kan vara omanaglig. Mitt jobb, i århundraden, är att bry sig: dialog spår de lämnar efter sig personer som föreställde dialog böcker intill biblioteket hyllor. Det är inte mitt jobb att välja, föredra, censurera. Jag tjänar andens anarki. Inte afasi, inte den dödliga tystnaden efter striden om idéer och människor, jag tjänar anarki. Jag tar hand om de strider som äger rum, jag tar hand om striderna att äga rum. Jag ger fri tillgång till kunskap, organiserar och organiserar jag, jag gör nycklar till historia, vetenskap, konst. För alla. Inte för något jag öppnar dörren till esas- in här tvingades att acceptera att man inte vet allt som fantasi och din visdom har gränser. Hur många slag tar dina gränser här. För mig spelar ingen roll vem du är, vad du vet. Bara vad du behöver bry dig om. Och till våra behov är vi alla lika. Jag minns vad jag såg i år i läsning, böjd över böckerna: studenter, elever, före detta ministrar, suppleanter, åklagare, hemmafruar, akademiker, läkare, arbetare, lärare, advokater, författare, forskare, höger, vänster, mer högerkanten, mer vänsterorienterad och ... mitt. Dessa senaste åren, dessa månader av köttätande kris regeringar stänger bibliotek, förakt, dränerings ekonomi, beröva vision och social roll. De levererar dem till sponsorns välgörenhet och kultur är de smulor som återvänder huvudstaden till dem som gör brödet. Jag korsar bibliotekets korridorer, som på något sätt är andens vägar. Jag får en skolbok som jag älskar: "Jag bor i ett nummer". "Kominitsis" publikationer. Den publicerades i Rostov-Don 1932 av grekerna. Röststavning. Jag når korridorns ände, läser i bokens kolossus: "Simiosi. Frågan inte ipirchan tosa Paula simadia + (simadi protesen) anankastike editorial att metachiristi gE några periptosis vad leksyla "y" i stället för RST simadiy +. "Tänkande om hur och med lite material, och med färre instrument kommer alltid att tjäna Ditt kunskapsbehov. Eftersom det inte är det medel som håller oss vid liv, men dina behov.

Poeter i gatorna och gatorna poeter

Poesi sjunger inte. Det är tänkt, men det cirkulerar på gatorna. Vägar är inte destinationen, men vårt avstånd från destinationen, ibland är vägen vägen att gå någonstans. Ibland vet vi inte vägen, men vi känner till destinationen. Om du känner till destinationen, saknar du vägen. Vi har varit vana vid poesi de senaste åren på soffans kuddar. Ändå är det alltid reproduktionsåldern, och poesi sitter på gatorna som katter.

mogkra1

Han läser otaliga. Bland främmande poeter och helgon anonymitet mellan banorna för stora lastbilar, allt, borgerliga och proletärer korsning, lyda alla något, något ofta väl dold (dvs. lyda Moira) andra fotgängare och andra mobil med hjul, fordon logis- sorterar, olika vagnar, av 'vid bruset passant och dimma med Citroën med Kantillak med Bespes och kärror.

     O väg, ballast eller asfalt klädd, överallt alltid passerar - Aten, Moskva, Yaroslavl, London och Peking, från Santa Fe de Mpogkota och Guadalajara, Sierra Mantre orientaliska och kordillieres, Av 'från platser helig som Delphi och Dodone, av 'av platser ärorika som Salona som bridge Alamanas och andra kända platser, liksom den Cosmopolis som idypathos korsar grå Seine.

Samtidigt, oavsett land, oavsett landskapet, är en ny Venedig med en kanal Grande - visionen alltid gudomliga och sinnen hälsning cistern - en nyligen Venedig i hamnen där gondoler svart väntar (jag gick till säger som likbilar) och en genomsläpp gondolier, blek och tärd men mäktig i armar, var och avsluta samtal: "Kom in, herrar än här. Det här är din båt. Empate. "Och så kallade, att se ut vad man finner i ögonen på de dömda, i sista stund av sitt liv framför fat passager i timmar orthrines av Tash avrättningar, innan en halv minut hörde gevär och soriasthoun vred på jorden deras kroppar, de går alla och går in i gondoler alltid utan bagage och lämnar. Och vägen är fortfarande hårt, hårdare än någonsin, ballast eller asfalt klädd, och mjukar bara, oavsett land, oavsett landskapet under sadel Aglaia odödlighet, bara i fotspåren av de poeter som själarna med den ena med deras kroppar är poeterna till de som är nakna och de nakna,